3/10/17

#Octubre





"El gran arte de la vida es la sensación, sentir que existimos, incluso en el dolor. " 

(Lord Byron)







17/9/17

#Quote


“We must be free not because we claim freedom, but because we practice it.”

William Faulkner








15/9/17

#justsaying




Somos humanos. Fallamos. Duele. No pasa nada.


Vicente Luis Mora
LEÓN MOLINA (selección), Verdad y media. Antología de aforismos españoles del siglo XXI (2001-2016), La Isla de Siltolá, Sevilla, 2017, p. 309.






#TheEnd




Cuando quererse no es suficente,

cuando no quedan páginas entre las sábanas,

y los besos saben a final de estío.








10/6/17

 #quotes

 Missing you



«La vida tiene que arrancarnos el corazón; si no, no es la vida.»



Christian Bobin, Carnet du soleil










2/6/17

Números y Letras

#micro


Hay lineas que nacen de un sudoku de marzo, un juego de números y puntos y a parte, párrafos confusos. Líneas que nada tienen que ver con la matemática, sólo con la química y la poética. Lecturas fallidas y canciones secretas que hoy reposo entre las páginas de un libro de Lucía Berlin para ejercer el olvido. Pero los números de las páginas me devuelven a los versos más íntimos de Alejandra Pizarnik. Esas letras y números de una primavera cálida de siestas besadas con sabores marinos.




"Hearts on fire"

Passenger-Ed Sheeran



30/5/17

#JustSaying

 

  «Porque es en las relaciones y no en los lugares, donde descansamos.»

Alicia Kopf, Hermano de Hielo
                                                     





17/4/17

#Escritura





Últimamente
escribo menos.
Poco.
Nada.
Como si la vida
de pronto dijese:
Apártate,
ahora me toca
escribir a mí.


Alfonso Brezmes



14/4/17

#Amediatarde





Esa complicidad entre lo físico y lo emotivo, 
momentos frágiles y efimeros de equilibrio.
Esos suspiros sobre la piel.




9/4/17

#Viernes de abril




En las primeras tardes cálidas de abril
el tacto se viste blanco y azul.
Sabores secretos de brisa marina.








5/4/17

#Escritura




CONFESIÓN 

«Escribo porque me salva, porque es lo único que me queda, porque fija un sonido, unas luces, el final de un acto de amor, el escenario de unas horas de deseo. Escribo porque están conmigo los que ya nunca estarán, porque bajo al mar desde la mesa donde apoyo la cuartilla y me quedo quieto en la memoria de un cuerpo, y prolongo unas voces hasta perder la noción del tiempo (días y años juntos, apretados en un instante que me deja sin defensa). Escribo porque al abrir el seno de una palabra encuentro la iluminación última del beso, porque pronuncio a solas mi única verdad: esa que después desmiento con mi vida. Escribo porque hay un llanto íntimo que me purifica desde que comienzo a hacer signos en el papel, porque poseo las cosas desde su respiración humana y puedo habitar aquello de lo que fui desterrado. Escribo para ser joven y alimentar una esperanza radical, para tener lo que no tengo y escuchar lo que nunca me dijeron. Escribo porque nunca fue más bello el engaño.»
‍‍ ‍‍

Javier Lostalé, La rosa inclinada

1/4/17

#April





The birds sang in the wet trees
and I listened to them it was a hundred years from now
and I was dead and someone else was listening to them.
But I was glad I had recorded for him
the melancholy. 


Patrick Kavanagh 








29/3/17

#Extracto





PEQUEÑAS SEDICIONES 

hay tanta gente sola
seria perdida mustia
emborbonada
que sueña que sucumbe
gente que se detiene
en los semáforos
y hojea —es un decir—
revistas de países
a los que nunca irá
ánimas solitarias cuerpos solos
con tedio se masturban y a menudo
piensan en el pasado
lejos de ser felices se conforman
con la mención de la felicidad
están al día de todas las noticias
de todas las canciones
los libros las películas
son buenos anfitriones y organizan
cenas con compañeros de trabajo
en pisos de alquiler
recogen entre todos
la mesa
tristemente
después vuelven a casa
y así viven
 todos creen merecer algo mejor

JAVIER VELA, Fábula, Vandalia, Sevilla, 2017

25/3/17

#Tiempos

 

 

 

Se detuvo el reloj en la tarde,

confirmó el presagio y se heló el aliento.

Destino quebrado de marzo.








23/3/17

Back to #Yeats



AN ACRE OF GRASS

Picture and book remain,
An acre of green grass
For air and exercise,
Now strength of body goes;
Midnight, an old house
Where nothing stirs but a mouse.

My temptation is quiet.
Here at life's end
Neither loose imagination,
Nor the mill of the mind
Consuming its rag and bone,
Can make the truth known.

Grant me an old man's frenzy,
Myself must I remake
Till I am Timon and Lear
Or that William Blake
Who beat upon the wall
Till Truth obeyed his call;

A mind Michael Angelo knew
That can pierce the clouds,
Or inspired by frenzy
Shake the dead in their shrouds;
Forgotten else by mankind,
An old man's eagle mind.
 




18/3/17

#Despedidas




 Esos besos bohemios,

caramelos con sabor de atardecer

que se amargan en la madrugada

y reclaman el olvido de la resaca.

Esos besos desordenados,

como acuarelas.

17/3/17

12/3/17

#Fullmoon

Marchmood

 

 "Long walks at night
that's what good for the soul..."

 

And the Moon, and the Stars, and the World

Charles Bukowsky




11/3/17

So True

#quotes



«Nada tan dulce como contemplar lo que nos colma.»



Christian Bobin, La grande vie





8/3/17

#8M #IWD2017

   

 





"Women´s liberation is the liberation of the feminine in the man and the masculine in the woman."


Corita Kent



3/3/17

#Yeats 

Luna llena en Marzo

Año 01 


PARNELL'S FUNERAL

Under the Great Comedian's tomb the crowd.
A bundle of tempestuous cloud is blown
About the sky; where that is clear of cloud
Brightness remains; a brighter star shoots down;
What shudders run through all that animal blood?
What is this sacrifice? Can someone there
Recall the Cretan barb that pierced a star?
Rich foliage that the starlight glittered through,
A frenzied crowd, and where the branches sprang
A beautiful seated boy; a sacred bow;
A woman, and an arrow on a string;
A pierced boy, image of a star laid low.
That woman, the Great Mother imaging,
Cut out his heart. Some master of design
Stamped boy and tree upon Sicilian coin.
An age is the reversal of an age:
When strangers murdered Emmet, Fitzgerald, Tone,
We lived like men that watch a painted stage.
What matter for the scene, the scene once gone:
It had not touched our lives. But popular rage,
i{Hysterica passio} dragged this quarry down.
None shared our guilt; nor did we play a part
Upon a painted stage when we devoured his heart.
Come, fix upon me that accusing eye.
I thirst for accusation. All that was sung.
All that was said in Ireland is a lie
Bred out of the c-ontagion of the throng,
Saving the rhyme rats hear before they die.
Leave nothing but the nothingS that belong
To this bare soul, let all men judge that can
Whether it be an animal or a man.
The rest I pass, one sentence I unsay.
Had de Valera eaten parnell's heart
No loose-lipped demagogue had won the day.
No civil rancour torn the land apart.
Had Cosgrave eaten parnell's heart, the land's
Imagination had been satisfied,
Or lacking that, government in such hands.
O'Higgins its sole statesman had not died.
Had even O'Duffy -- but I name no more --
Their school a crowd, his master solitude;
Through Jonathan Swift's clark grove he passed, and there
plucked bitter wisdom that enriched his blood.



Un año después de la llegada de "Luna Llena en Marzo" a la Blogesfera dejo en la nube algunos de los últimos versos de W.B.Yeats.





1/3/17

#March

Spring is coming


 "Oh March, Come right upstairs with me
I have so much to tell
I got your Letter, and the Birds    
The Maples never knew that you were coming
I declare - how Red their Faces grew            
But March, forgive me    
And all those Hills you left for me to Hue    
There was no Purple suitable    
You took it all with you "

 

 Emily Dickinson
 





 

21/2/17

#Silencios

 

 

 «Lo que no puede bailar al borde de los labios pasa a aullar en el fondo del alma.» 

 

Christian Bobin, L'autre visage







14/2/17

Seamus Heaney

Derry and #Love




Her scarf a la Bardot,
In suede flats for the walk,
She came with me one evening
For air and friendly talk.
We crossed the quiet river,
Took the embankment walk.

Traffic holding its breath,
Sky a tense diaphragm:
Dusk hung like a backcloth
That shook where a swan swam,
Tremulous as a hawk
Hanging deadly, calm.

A vacuum of need
Collapsed each hunting heart
But tremulously we held
As hawk and prey apart,
Preserved classic decorum,
Deployed our talk with art.






11/2/17

#FullMoon

Quotes





"There is something haunting in the light of the moon; it has all the dispassionateness of a disembodied soul, and something of its inconceivable mystery".

Joseph Conrad 








7/2/17

#Lecturas





«Amar a alguien es leerlo. Es saber leer todas las frases que están en el corazón del otro, y en la lectura rescatarlo.»


Christian Bobin, La lumière du monde








1/2/17

#February

  St Brigid’s Day



"Nature"

"Nature" is what we see
The Hill the Afternoon
Squirrel, Eclipse, the Bumble bee
Nay, Nature is Heaven
Nature is what we hear
The Bobolink, the Sea
Thunder, the Cricket
Nay, Nature is Harmony
Nature is what we know
Yet have no art to say
So impotent Our Wisdom is
To her Simplicity.



Emily Dickinson



  

 

28/1/17

#Silêncio

 

Chove. Há Silêncio



Chove. Há silêncio, porque a mesma chuva 
Não faz ruído senão com sossego. 
Chove. O céu dorme. Quando a alma é viúva 
Do que não sabe, o sentimento é cego. 
Chove. Meu ser (quem sou) renego... 

Tão calma é a chuva que se solta no ar 

(Nem parece de nuvens) que parece 
Que não é chuva, mas um sussurrar 
Que de si mesmo, ao sussurrar, se esquece. 
Chove. Nada apetece... 

Não paira vento, não há céu que eu sinta. 

Chove longínqua e indistintamente, 
Como uma coisa certa que nos minta, 
Como um grande desejo que nos mente. 
Chove. Nada em mim sente... 



Fernando Pessoa,  "Cancioneiro" 









20/1/17

#Microrelato para un viernes





En Mesopotamia inventaron la vela para los barcos. Los persas surcaron entonces las aguas del Tigris y el Éufrates. La humanidad avanzaba. En la actualidad, con esas mismas telas, las mujeres se cubren por completo, y el viento, en vez de soplar en ellas, balancea los cuerpos de hombres enamorados que cuelgan de las grúas. Se reportan serias sospechas de caminos errados en las relaciones humanas. 


Rubén Santiago, "Ultamar"








19/1/17

#Epílogo




Veinte capítulos tuvieron la culpa,

poco más de doscientas páginas de un verano.

Ahora necesitaré al menos veinte libros

y otro verano para olvidar.











13/1/17

#Friday




La balada del viento hibernal abandona acordes

sobre las ramas,

 sonidos arcanos a la espera de nuevas alas.











10/1/17

 En las noches de #lluvia





cuando urge escapar de Cortázar,

Pessoa siempre me acoge.









8/1/17

#Sunday




No logro dar conmigo. 

Vivo en los lugares a los que no puedo ir.


JORDI DOCE, Perros en la playa.









6/1/17

Louise Bourgeois

#Arte y cordura


Louise Bourgeois definió el arte como una “forma de psicoanálisis”, y encontraba allí una vía de acceso directo al inconsciente. A su juicio, el artista, privado de poder en la vida cotidiana, posee el don de sublimación y se vuelve por tanto omnipotente durante el acto creativo. La creatividad es así una forma de exorcismo, un modo de moderar las tensiones y la agresión, y un acto de catarsis. Es también, como el psicoanálisis, una fuente de autoconocimiento. O como Bourgeois solía decir: “El arte es garantía de cordura”.


A lo largo de una carrera que abarcó casi siete décadas, Louise Bourgeois creó un corpus de obra rico y siempre innovador que se entrecruzó con algunos de los principales movimientos vanguardistas del siglo XX; el Surrealismo, el Expresionismo Abstracto y el Posminimalismo pero sin renunciar a su propia visión creativa. Aunque la obra de Bourgeois abarca la pintura, el dibujo, el grabado e incluso la performance, la artista es conocida por sus esculturas, ya sean íntimas o monumentales, en las que empleó diversos materiales, como la madera, el bronce, el látex, el mármol y el tejido. Su obra es muy personal, con frecuentes referencias a una dolorosa infancia marcada por un padre infiel y una madre cariñosa pero cómplice de la situación, y al mismo tiempo tiene un carácter universal, ya que encara el reto agridulce de ser humano.





"Art is the garantee of sanity"


Esta imagen pertenece a la reciente exposición que el Museo Guggenheim de Bilbao ha dedicado a la autora francesa,"Estructuras de la existencia: las celdas". Precisamente este Museo está acompañado en su exterior por una de las esculturas de esta prolífica autora: Mamá (Maman), de casi 9 metros de altura, es una de las esculturas más ambiciosas de Bourgeois y pertenece a una serie inspirada en la araña, motivo que apareció por primera vez en varios dibujos realizados en la década de 1940 y ocupó un lugar central en su obra durante la década de 1990. Las arañas, que Bourgeois presenta como un homenaje a su madre, que era tejedora, ponen de manifiesto la duplicidad de la naturaleza de la maternidad: la madre es protectora y depredadora al mismo tiempo. La araña utiliza la seda tanto para fabricar el capullo como para cazar a su presa, así que la maternidad encarna fortaleza y fragilidad. Estas ambigüedades se ven intensamente reflejadas en esta Mamágigantesca, que se sostiene sobre unas patas que semejan arcos góticos y que funcionan al mismo tiempo como jaula y como guarida protectora de una bolsa llena de huevos que se encuentran peligrosamente adheridos a su abdomen. La araña provoca pavor y miedo pero su gran altura, sorprendentemente equilibrada sobre unas ligeras patas, transmite una vulnerabilidad casi conmovedora.




Mamá (Maman), 1999
Bronce, mármol y acero inoxidable
927 x 891 x 1023 cm
Fundido en 2001
Guggenheim Bilbao 


www.theartstory.org/artist-bourgeois-louise.htm




1/1/17

#January



"Sometimes at night I hear small birds lament.
Dark notes that seem to second moon's descent.
Cold is the color of a deep regret,
An etude perfected by winterset".

Sandra Fowler





New year´s day, the hidden wish of your breath.